De arena, ciudad errante

Michel Houellebecq

2011-11-10T13:18:00.000-08:00

Una mudanza

2011-06-28T20:43:00.000-07:00

Alguien abre la puerta. Escucho desde la habitación. Alguien abre la puerta. Enrique VIII en la televisión. El humo. Una mudanza, un rostro y el movimiento de objetos que se deterioran, páginas dobladas por equivocación. La lluvia y la ventana.
Felicidad del errante.

Aparto el viento

2011-06-16T09:33:00.000-07:00

Aparto el viento.

Montañas, un río. Hallazgos.

Mario Corsalini, in memoriam.

Foto: Corsalini, 2007.

En mi sueño no mueres.

El rostro impenetrable

2011-06-11T11:17:00.000-07:00

1, 2, 3...

ABBA BBAC ACA BAC

Círculos concéntricos, labios, un beso.

El sábado, la fuente y ese dolor en la cabeza, impenetrable.

2011-06-11T11:15:00.000-07:00

2011-06-11T04:57:00.000-07:00

Si supiera el nombre del que observa lo amaría detenidamente. Mediría su rostro, fijaría un punto para congregar la mirada hacia el mismo punto.

Las partes se unifican

2011-06-10T14:15:00.000-07:00

Después de escuchar a un antropólogo físico y de someterme a un estudio de linaje, comprendí que las imágenes de mi poemario tienen que traslaparse. Tomaron fotografías de cabeza y un programa las reunirá para formar una imagen tridimensional. Midieron mi rostro. La mirada no importa, la fijé en un punto, sobre la hoja de un árbol detrás de la ventana. Así, en ese instante yo fui el lector inmóvil, al centro de un eje, girando.

One ticket ha estado en mi cabeza los últimos dos años, Un círculo en otro sol, tres. El título importa al lector, ese ser imaginario que, como yo, relee su vida. Hasta ahora dejó de importarme el título.

...la sangre, la sustancia, su camino y las palabras que se repiten o que han dejado de escucharse pero que están almacenadas en una memoria virtual e involuntaria. Ayer mientras caminaba recordé mi vértebra de más.

Un círculo en otro sol

La cárcel

One ticket

Museo

La-i.na-(ca)-ba-r.ca-ble-sombra

TRASLAPAR

<> L. C.

The future- Leonard Cohen

2011-06-09T18:57:00.000-07:00

2011-06-08T18:08:00.000-07:00

"Si un hombre atravesara el paraíso en un sueño, y le dieran una flor como prueba de que había estado allí, y si al despertar encontrara esa flor en su mano... ¿entonces, qué?"

S.T. Coleridge

La noche

2011-03-13T15:08:00.000-07:00

Aquí.

2011-03-13T14:36:00.000-07:00

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Cuaderno de hallazgos

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One ticket

2011-03-13T14:30:00.000-07:00

Las imágenes andan descalzas, pisan los clavos de la cotidianidad. Los árboles caen antes del hacha, los objetos son enterrados antes de existir, los niños nacen antes de ser concebidos.

No invocaré a nadie más.

Un poema de Patricia Medina

2010-07-06T22:36:00.000-07:00

Es necesario un ataúd,
cuervos alrededor
música a medio tono,
mis dos ojos ardidos de llorar
y un grito
para merecerte con la vida trunca
que nace de tu ausencia,
con este rostro negro
que despertó mirándote dormir,
después que el día borrara
la pesadilla de tu muerte.

De La memoria era hoy (1988)

En el vértice. Soneto

2010-06-10T17:40:00.000-07:00

En el vértice

Ansío penetrar el sueño rojo,
oler el resplandor de nuestra muerte
cuando por fin de mí logres perderte
en el alivio oleoso del despojo.

Al dibujar una palabra en mi ojo
―lejana, también azul y casi inerte—,
la música de tus manos aun advierte
la oscilante inmersión en el arrojo.

Te deseo en el vértice, en la esfera
y con tu lengua húmeda en mi boca
devorar nuestra sed en la ceguera.

Descubre el viento que la luz provoca.
El amor no amanece: sólo espera;
pronuncia su dolor en lo que toca.

Escrito en 2008, Ingrid Valencia

That´s life - Frank Sinatra

2010-06-07T13:27:00.000-07:00

Un poema de Paul Celan

2010-04-24T21:41:00.000-07:00

AQUÍ

Aquí —quiere decir aquí, donde la flor del cerezo pretende
ser más negra que allí.
Aquí —quiere decir esta mano que le ayuda a serlo.
Aquí —quiere decir aquel barco en el que remonté la corriente
de arena;
amarrado
yace en el sueño que tú esparciste.

Aquí —quiere decir un hombre al que conozco:
su sien es blanca,
como la brasa que apagó.
Me estrelló su vaso en la frente
y vino,
pasado un año,
a besar la cicatriz.
Echó la maldición y la bendición
y no volvió a hablar desde entonces.

Aquí —quiere decir esta ciudad,
gobernada por ti y la nube,
desde sus tardes.

Traducción de Jesús Munárriz
De umbral en umbral 1955 - Ediciones Hiperión

Un poema de José Ángel Valente

2010-01-28T20:56:00.000-08:00

CRIPTOMEMORIAS

Deberíamos tal vez
reescribir despacio nuestras vidas,
hacer en ellas cambios de latitud y fechas,
borrar de nuestros rostros en el álbum materno
toda noticia de nosotros mismos.

Deberíamos dejar falsos testigos,
perfiles maquillados,
huellas rotas,
irredentas partidas bautismales.

O por toda memoria,
una ventana abierta,
un bastidor vacío, un fondo
irremediablemente blanco para el juego infinito
del proyector de sombras.
Nada.
De ser posible, nada.

2009-12-06T13:54:00.000-08:00

indicio.surco.estela.marca

Poema

2008-10-26T22:45:00.000-07:00

Intacto

Certeza es la piel reflejada en el agua
Son las manos que navegan en lo profundo
Hasta que alguno niegue el horizonte
sentado en la piedra blanca de la vejez

Aún hay tiempo para nombrar
bajo la montaña
la luz que se escurre en el polvo

Los árboles fugaces
comienzan a teñir el paisaje
de afiladas grietas como venas en la noche

La ciudad se repite
con su constelación hostil de ojos
negando el pulso del sol en las sienes

También
el amanecer
se conserva intacto
contra el mar.

Ingrid Valencia.
Este poema se publicó en el último número de la revista Tierra Adentro.
Número 154. Octubre-noviembre de 2008.

De las fijaciones

2008-09-02T12:57:00.000-07:00

Guadalajara hay

una rebelión

contra

el vacío.

Presentación de mi libro: "La inacabable sombra". FIL 2009

2008-07-25T19:46:00.000-07:00

Presentado por la poeta Mauxi Ornelas.

Literalia Editores.

Poema

2008-04-27T14:16:00.001-07:00

Preanestesia en el piso 11

La mujer de blanco

me observa zurcir el precipicio

de aguja y vena

Los segundos gotean

hacia la sangre

Bajo sábanas

escucho el rumor del tiempo

casi ajeno

La luz levanta un muro

de siluetas húmedas

Hay un anciano

que aferra a su piel

la delgada línea de sol

como una espada

que lacera al cuerpo inerte

Sólo intento

tocar un ojo

antes de

Desaparecer

Ingrid Valencia

Publicado en el número 2 de la revista Arca

The Mars Volta

2008-04-01T13:51:00.000-07:00

Dos poemas

2008-02-22T08:25:00.000-08:00

A Sergio Berlioz

Camino sobre lo que ya no está
pero puedo sentir en mis manos
la lenta agonía de un grito,
pisar cadáveres como espinas
y reconocer ese olor azul en mis labios

Sé que desaparecen como yo en ellos
aunque el líquido soplo del día
lo niegue

una mancha gris
lo cubre todo
también mis pies

A pesar de mí
nada queda en los ojos de la calle.

Eras del agua en mí

A Santiago

Eras del agua en mí
y tus pies el sonido

eras de otro lugar
hasta que amaneciste rojo
y tus manos leyeron mi piel

tus palabras
son instantes azules
aún en silencio.

Ingrid Valencia

Poema

2008-02-14T10:16:00.000-08:00

"Tu Voz Vertebrada" de María Derás. Oleo/Tela. 50 cm X 50 cm. Guadalajara, Méx. 2001

Saradeva

Vuelvo
a los ríos subterráneos de un vientre gris
a las ruidosas calles de azufre
en donde conviven la cruz y el fénix
entre el cansado humo de los días
y el palpitar del sol anclado en la frente

El tiempo de mis manos
recupera el olor cotidiano a café
y todas esas tardes
en las que en silencio temblaba

Me nombras adentro
en la sed
y te recuerdo en la lluvia
en ese transitar de rostros que ya no están

Unto tus cenizas en mi piel
para creer por fin en el destierro

Ingrid Valencia

Ya no sé qué hacer conmigo - Cuarteto de Nos

2008-01-16T19:24:00.000-08:00

Un poema de Eugenio Montale

2008-01-16T11:29:00.000-08:00

LA FORMA DEL MONDO

Se il mondo ha la struttura del linguaggio
e il linguaggio ha la forma della mente
la mente con i suoi pieni e i suoi vuoti
è niente o quasi e non ci rassicura.

Così parlò Papirio.Era già scuro
e pioveva. Mettiamoci al sicuro
disse e affrettò il passo senza accogersi
che il suo era il linguaggio del delirio.

Poema

2008-01-14T20:38:00.000-08:00

Días

Dejaba de pertenecerme

La inabarcable sombra en la ciudad

El permanente exilio de los pájaros

La ventana rota de una garganta

a punto de encajarse

en un mar que se ennegrece

El infinito

descansando en el borde

de una pregunta

El sabor de un paréntesis

Dejaban de pertenecerme

las cosas muertas

Los días

Las cosas muertas

Este poema se publicó en el Anuario de Poesía Mexicana 2006, selección a cargo de la poeta Pura López Colomé.

L´ideé fixe

2008-01-05T00:02:00.000-08:00

Después del muro
nada queda en los ojos de la calle

El hombre de la música blanca

2008-01-04T21:41:00.000-08:00

...

(...)Tenía consigo la indestructible calma de los hombres que se sienten en su lugar. De vez en cuando, en los días de viento, bajaba a través del parque hasta el lago, y permanecía durante horas, en la orilla, mirando cómo la superficie del agua se agitaba, formando figuras imprevisibles que brillaban sin orden en todas direcciones. El viento era uno solo, pero sobre aquel espejo de agua parecían miles los que soplaban. De todas partes. Un espectáculo. Leve e inexplicable.
De vez en cuando, en los días de viento, Hervé Joncour bajaba hasta el lago y pasaba horas mirándolo, puesto que, dibujado en el agua, le parecía ver el inexplicable espectáculo, leve, que había sido su vida.(...)

Fragmento de Seda de Alessandro Baricco.

Un poema de Paul Celan

2007-12-28T10:59:00.000-08:00

OJO DEL TIEMPO

Este es el ojo del tiempo
bizquea
bajo ceja de siete colores.
Su párpado es lavado por fuegos,
su lágrima es vapor.

La estrella ciega vuela a él
y se funde en la pestaña más ardiente:
va templándose el mundo
y los muertos
rebrotan y florecen.

Poema de Paul Celan del libro De umbral en umbral

Corte comercial

2007-12-07T13:13:00.000-08:00

L'idée fixe

2007-11-23T21:51:00.000-08:00

Certeza:

Octubre entre las nubes cerradas del pecho

Tres poemas

2007-11-23T21:34:00.001-08:00

Extravié mis ojos
en la flor que vi crecer y la cortaron
en el puente hacia otro mundo que soñé

hay plumas de aves en el suelo
por el drenaje los hilos de un rebozo
entrelazan serpientes
que huyen de las águilas

las calles me desconocen
no hay esquinas para vender el alma
los semáforos en rojo seducen mis raíces

pero no hay tierra
sólo un continuo exilio hacia el pasado
ríos de sangre
quetzales en prisión
templos dibujados
con las uñas de
hombres escarlata

llueve, hace frío
los dientes del reloj
se encajan en las manecillas

la tarde y sus sombras en movimiento
con su tic-tac de gatillo cubren mi rostro
apuntan hacia los edificios más altos
hasta vencer al sol.

*

Giro las manecillas
y rompo espejos
para encajar la mirada
en el niño de papel

robo sus manos de durazno
muerdo sus venas

mancho de rojo
mi reflejo en el agua.

*

Mis dedos persiguen las texturas de tu piel
son pinceles que inventan colores
y cielos Van Gogh

acaricio un reloj de Dalí
que ablanda las paredes de mi cuerpo

bebo
el néctar de óleo que brota
de tus grietas

mientras un colibrí en mi vientre
se agita
para salir de entre mis muslos.

Estos poemas se publicaron en la revista Crítica de la Universidad Autónoma de Puebla.
Número 115. Abril-mayo de 2006.

El escritor Juan José Reyes realizó una reseña de este número. Pueden leerla aquí.

2007-10-24T12:55:00.000-07:00

Este blog está en destrucción. La propietaria está en proceso. En pausa. Atenta al derrumbe. Habrá vestigios.

Él lo sabe.

Cortometrajes de Gianluigi Toccafondo

2007-06-25T11:30:00.000-07:00

Una vez que descubres a Gianluigi Toccafondo puedes llegar a perderte en la imaginación de su inmensa y sugerente poesía. Ojalá les guste:

"Essere morti o essere vivi é la stessa cosa", un corto dedicado a Pasolini.

"La coda"

"La pista"

"Cinema d´Europa"

Gianluigi Toccafondo "Cinema d'Europa"
Cargado por vibliographer. - Programas de ayer por la noche y clásicos de TV, online.

Gianluigi Toccafondo nació en el año 1965, en San Marino, Italia, territorio considerado como el quinto Estado más pequeño del mundo y como la más antigua república. Actualmente radica en Milán y es conocido también por su maravillosa interpretación de Pinocho.

Encontré en la publicación NOMAGAZINE una interesante revisión de su obra.